Bretagne

Dapper heet dat dan , om met je kroost, of toch 80 % ervan 850 kilometer zuidelijker te rijden in een bolide die niet volledig strookt met je groene gedachte. Vol goede moed, geïnjecteerd met een overdosis cafeïne en je bagage op een uurtje bij elkaar gescharreld en ingeladen. Maar eens daar, in dat huisje aan zee, komen de traantjes, van te weinig slaap en te veel afstand tussen jou en je liefste.
Pizza in een antieke oven, waarvan de gebruiksaanwijzing je niet helemaal duidelijk is, maar lekker is het alleszins en het brengt je ook wat dichter bij het moment dat je in een zacht bed kan duiken en de vermoeidheid in een hoekje wordt geduwd en  vervangen door een fris gemoed de dag nadien.
Het plekje naast me is iets te leeg en ik tel stiekem af tot dinsdag. Hoog bezoek, hartkloppingen en nog altijd kippenvel, van dat meneertje met zijn dromerig accent en zijn armen waarin ik zo veel beter slapen kan. 

Z O M E R

Misschien is het een beetje te veel van het goede, wanneer je dagelijks in niemendalletjes kan rondhuppelen op het hipste festival ter wereld, zomaar bij jou thuis in de tuin of op een verlaten strand op een plek met weinig hoogbouw en geen nood aan matuvu.
Roseetjes op verscholen terrassen,
sterrenhemels bij minstens 25 graden en je draai niet kunnen vinden in bed omdat je blijft plakken aan je lief, zelfs na een ijskoude douche en een ijshoorntje of drie als dessert.
Het weerbericht wordt net zo eentonig als de staalblauwe hemel. Iedereen snakt naar verfrissing, maar is tegelijkertijd stiekem blij met die zomer sinds april, die rechtstreeks uit de boekjes lijkt te komen, slechts vaag verstoord door een enkele verdwaalde onweersbui, niet meer dan wat dubieus gedonder en regendruppels die te tellen zijn op één hand.
Alles gaat trager, het voelt net zoals vroeger, toen we nog kinderen waren en niks anders aan ons hoofd hadden dan de eindeloze zomerdagen door te komen.
Uitwaaien aan zee, je spiksplinternieuwe Bluetooth oortjes verliezen op het strand van Zeebrugge en toch volmaakt gelukkig zijn. Het kan...

Dossin

Het is niet zo moeilijk om verhalen te verzinnen. Ze borrelen op uit het schrille contrast tussen de blonde krullen van het jongste nichtje en de honderden foto's van donkerogige kinderen die al lang dood zijn maar ons nog steeds herinneren aan een van de meest gruwelijke periodes uit onze geschiedenis.
In fijne penstreken en haatdragende slogans wordt een beeld geschetst van 'den oorlog'.

Het blijft moeilijk om je er iets bij voor te stellen, als je in goed gezelschap in een licht en clean gebouw vier verdiepingen zinloze ellende door je strot geramd krijgt.
Het uitzicht over de stad is spectaculair en verzacht de krop in de keel, samen met het vrolijke geschater van het nichtje dat gelukkig nog niks meekrijgt van de vreselijke taferelen en het manifeste onbegrip van de mens ten opzichte van zijn medemens.

Het ligt ver achter ons en is bijna onvoorstelbaar, nu, we hebben immers onze les geleerd, toch?
Ondenkbaar dat we ooit weer in zo'n uitzichtloze tristesse zullen belanden; we weten immers dat ieder mensenleven precies evenveel waard is en totaal ongeschikt als offer voor een hoger doel, dat nota bene slechts enkelen ten goede komt.

Of moet ik de krant nog eens lezen en besluiten dat de geschiedenis zich onvermijdelijk herhaalt, verder van ons bed misschien, maar nog steeds even gewelddadig en niets ontziend. Met telkens andere machtswellustelingen aan het roer die zonder blikken of blozen over lijken gaan. Maar zolang het niet over ons lijk is, deert het ons bijzonder weinig en draaien we maar door. Op zoek naar ons geluk, waar zoveel anderen zelfs niet meer van kunnen dromen.